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 La noche gradia
A los cuarenta estoy con un palmo de nariz. Me apena haber leído tanto y no haber consumado el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo la que fluye aceite. Carmen Ollé
Al caminar siempre dejamos El rastro negro de la inocencia perdida
En esta noche gradia sin sombras de día y de hora De vuelo o de algo más escarlata
El galope de las hembras sobre el vidrio
Cuando se cae de la boca y tienes que chupar Al estirar la lengua e inclinar los ojos Y doblarte perfectamente Para no permitir la elevación cruel de un dolor que ya no duela
Y miras a la luna como desnuda en su franja roga Pues es la hora del eclipse
Cuando la luna fabrica su venganza Cuando le arrancha al sol el día Cuando copula impunemente al amante entre Sol y Tierra
Tres para hacer la orgía del brazo séptimo de la Vía Láctea Y hacer girar con ella el poema en sexo
Génesis de la inocencia tardía en seso El alimón cuadrado Que en todo animal está naciendo al caminar Siempre detrás de la inocencia De la franja roga gradia y perdida
El confín de los secretos
¡Oh andino sabor de fruta Canción desvanecida en éxtasis! Gamaliel Churata
Mi rostro feroz que es la construcción La mentira Está pintado a una hembra de los labios desnuda Sujetando con tres lanzas Sangrantes manos El porqué de un sueño abierto Al poeta
El fragmentado del barro duro y mojado Verso que seco de ansias Se vuelve loco A la lágrima oriunda de pecar El vuelo de una mancha negra en el cielo
De un labio que no solo Anda en cuatro Esquiando la montaña Cuando el rayo ha expuesto el seno rujo El confín de los secretos La única e indivisible muerte
Cuando me cortó La navarga que ya está sangrada A formar columnas de trece entre estas mujeres partas Cuando se estiran estas piedras -Cuando las doblo y las escondo- Como una ráfaga de vida rala En largo y nuevo
El camino de mis nuevos hijos Los doce ritmos Vacíos entre dos distantes puntos El golpe cuando trae el viento A juntarse en esta piedra hueca La pequeña vida
En la llama galopando en la montaña varia El caminador de vasta historia eterna
El hijo de la cumbre en su ave Neba El cóndor que es el inventor del cielo En mi único rostro La flama que me quema al revés Que volando abstrae toda la tierra en un bosquejo nuevo El vacío del que siembra en el planeta adverso La nueva fruta En territorio secreto
El premio falso que defiende a esta tierra La maja que me ataca Con su estaca aguda El monte que sangrado cuenta Las pasadas maravillas…
Maldito el que mata y ríe En su propia muerte vieja
La queja del hombre que esconde
Hay quien ama la rosa que es así y no se ve o la rosa que se huele y se toca. Wáshington Delgado
Por ser el hombre bueno Ahora me quieren matar Y cuando he sido el malo el hombre Nunca he sabido realmente quién soy
Todo esto por vivir entre los hombres
Los que siendo malos se sienten buenos Los que siendo buenos Ahora ya quieren ser como los malos Que no siendo quiérense ser...
Y es por eso -que ahora mismo me moriré- Antes de que lleguen y me maten ¡Yo me mataré!
O mejor aún me moriré matando
A este hombre que siendo bueno Se ha vuelto malo Que siendo malo Quiere ser el hombre cuto El que vive sin saber ¿Porqué acaba siempre olvidado?
Para su antebrazo y para su mediapierna Para su trilceoreja y para su ojoseco
Que ahora ya camina como solo Por la playa de sus vísceras y por El mar de la roca sedimentada Entre desechos de carnes y danzas híbridas Como este poema que aparece En una figuración equivocada
La queja del hombre que esconde En alguna parte El mito de la extraña y ajena bondad
Los caminos secretos
Todos llegan de noche todos se van de día. El amor es tan sólo una posada en mitad del camino de la vida... José Santos Chocano
La vida es fuente De 5 sangres crepusculares Las que al margen Se olvidan los 4 cielos De la llaga en gula que es el cuerpo
Como el sol negro de esta noche blanca Que me cae Atropellándome Cada vez que suelto al sexo el suelo
Mi burdo y corto y largo y hueco sonido longo
Aquel que en su posición salvaje libera la costra Me abre la boca y con mis dos manos rotas me entro yo
Me hace trepar y bajar al infinito Como en un cielo detenido en extraño y azul Ahora en mi nuevo cuerpo sujetado de mi quipe Y esta mi faja cerradora de la hernia
-El pago que debo pagar para que jamás me paguen conmigo-
A la sangre que brota desde mi báratro ahora ya yo Ya de negro como fuente de sangre y de vida tierna Al margen de Dios Mi música Adrina que extrae los gozos En los nuevos caminos secretos
Fetichismo en armonía de lluviaseca En el agujero del poncho Como una meliflua puta Ávida del monolito superior Estás allí tapada Hasta la cara Donde se ha posado Desde siempre el sueño del camaleón
Revestido Por abundantes blandos pelos negros Que luchan la batalla por no crisparse Ante la Diosa dibujada en un antiguo yaraví
Como son los estruendos fríos y mentirosos De la soledad Saciada como una copa de vino la lluvia cae Estremeciéndose Como cae una hembra La que está a punto de morir
Como un granito a la boca cheko de cal En efecto en deglución -Es la defecación en éxtasis- Y es la pincelada que atraviesa El alma recóndita del pisoteado El que posee el último destino Entre las piernas
El arrebato del minúsculo y del violado Una contratación Y otra vez el último destino
Del hedonismo tocado por la poesía En la perversión Gota a-tras-gota por la soledad Al amor Entre una hembra y la pared Entre tres hembras y un poetapintor
Ya como una en los hombros Las bellas piernas de todos los hambres A la fuerza ensalivado Entre la lluvia Y la fuerza insostenible de la onda que es ya el único corazón
Concierto para cuchillo rengo
No sé qué huele tu pie delgado que cae sobre mi rostro tu pelo evaporado o esa tendencia tuya de sobarme como si fuera roca como en un dibujo japonés que hace que tus manos refrieguen Domingo de Ramos
Camino como un cuchillo enfermo Voraz Te veo caminando por mi camino vestida Y me jode Me revienta que hayas pisado mi camino Solo Me acerco y corriendo voy a cortarte En 1000 menos 18 pedazos volteados Pero primero en cuatro y luego en dos Y así hasta que el grito sea todo en tus vaginas Sangrante y dulce Tétrico y amargo Rico áspero hecha saliva y con un olor a caca
Después de haber estado solo 100 noches con sus 101 días rotos Por el peso largo y gordo
Mi cuchillo superpuesto a tus dos tetas -cortadas- Un concierto en vivo de Beethoven Loco bello y monstruoso
Cuchillo que cumple y que goza el siempre Eterno el rico en ritmo -Adrina-
Tierra imprecisa
Malabarista de estrellas y soles. Pigmeo medidor de distancias. Ceniza caminante de desiertos. Motor paradójico de todas las multiplicaciones... Alberto Mostajo
Hombre inefable eres universo del verbo Paradoja de hombre o sombra de un fin Unidades reinos que imponen catarsis Humillación escala de otro lenguaje
Herejía o precursor del nuevo imperio Escalpelo imberbe creación instinto y Fórmula para volver a morir misión Cópula de falaz argumento. Infalible
Será la última sumisión; barreta ergo Diacrónico acto de fe algún metacristo Pléyade o padre de todo, los usos, casa
O abismo hogar de la raza proscrita. Ala De segunda o ya tercera Tierra imprecisa Símbolo futuro único en palabra ordenador Un cuadrado desnudo para mi selva
Qué puedo hacer, no lo sé: mis deseos son dobles. Safo de Lesbos
Tu rostro se erige maldito Como son malditos los hombres sin rostro Los que nos mandan la muerte Los que inventaron en una palabra La mano de dios
Tu rostro Ese voraz argumento Donde penetro Cada vez que quiero partir más allá del penetrar solamente A tu sexo jamás compartido conmigo Por alguna vez haberte violado
Tu rostro La febril marea que me sujeta A regalar mi mano ensangrentada al ángel Que será para ti ya la extraordinaria manera para atravesar La ciudad vertida en el color de tu vagina Afeitada con mis dientes Negros de la ausencia Ya que jamás estuviste tan perversa Como en la ausencia de mi ubérrima calatés
Arte para el señor Umbrel
y eres más que tu delantal y tu libro de letras eres una sorpresa perenne dentro de la rosa del día. Carlos Oquendo de Amat
Desde el campo dibujaremos otra vez a los niños Atrapados en una gota de lluvia
Y amargos como el día que vendrá Ahuyentaremos aún la memoria desde este lejano abril
A las 3 y 33 igual que tu fibra de tul Arrancando de los aviones a los hombres supersónicos A vivir por debajo de la tierra Entre aguas sembradas Un 99 por ciento de azúcar Todas las leguas marinas Con mi estrella polar fusionada A mi máscara O2 de inacabable duración
Como el pensamiento ligado a unos señores mendigos En la rueda con la palabra Secular
Como el segundo par de Eva En una falacia de versado sofista Para conminar a Thales de Mileto como un elemento químico La que a-thalesio será La dialéctica de Sócrates desde un renovado sueño Vertiente de trifásico sol
Olvidando otra vez La olvidada cultura vernácula Los Atlantes de Laetoli borrados en un lienzo de Gauguin Más a-debajo de donde son los descoloridos trazos Ya será una ínsula cercana para llamar Salomón VC y compañía
Salomón Valderrama Cruz nace en abril de 1979 en Chilia, departamento de La Libertad (Perú). Realizó estudios en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Aparece su primer libro de poemas Encrucijada el año 2002 y, en el 2003, Anemómetro. Ha sido publicado en revistas de Perú, Argentina, Chile, Brasil, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, México, El Salvador, España, Puerto Rico y Alemania. Es Director de la revista Antínfeliz y está por publicar el libro Facción de imperdido al art.
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