Lento e bruto

Eu mudo

Sei que vem

Outubro

Agradecimentos

Lygia Averbuck e

Caio Fernando Abreu (in memoriam)

Cláudio Levitan

Juarez Fonseca

Ida Lobato Duclós

Carlos Alberto Martins Bastos

Elo Ortiz

Daniel Lobato Duclós

Em memória do meu filho

Miguel Lobato Duclós, filósofo

1978 - 2015

OUTUBRO VEIO PARA FICAR

Esta é a primeira reedição de um livro inesquecível, cultuado pelos seus leitores, e que deixou marcas na vida de várias gerações. Três vetores poderosos con-fluem para o lançamento de Outubro e sua permanência por quatro décadas. O primeiro é o papel da professora Lygia Averbuck como diretora do Instituto Estadual do Livro/RS, quando, sintonizada com grandes pensadores e autores, re-velou inúmeros autores inéditos. Os estudiosos e contempo-râneos do período lembram que os originais eram avaliados, produzidos e encaminhados para um regime de coedição com as editoras locais. O cruzamento da política inovadora do IEL-RS com a tradição da Editora A Nação foi o impulso decisivo para que Outubro acontecesse.

O segundo vetor é a mobilização de toda uma geração para a fermentação cultural, um movimento ainda pouco estudado mas que teve forte presença na literatura, na música, no teatro, nas artes visuais e gráficas. A sintonia entre autores e artistas gerou projetos comuns, dos quais Outubro é um dos mais significativos. Alguns poemas deste livro viraram canções de vários compositores, como Mutuca Weyrauch, Bebeto Alves, Cláudio Levitan e Raul Elwanger, ajudando a disseminar e perpetuar sua mística. A sonoridade da palavra se sintonizou com a criação musical da geração que estava dando seu recado.

O movimento cultural da época incluía a grande revelação literária, Caio Fernando Abreu, que foi um dos avaliadores de Outubro para o IEL. E também o múltiplo talento de Cláudio Levitan, idealizador do livro, autor das preciosas ilustrações e da capa solar, e da apresentação na orelha. Somava-se a eles o jornalista cultural Juarez Fonseca, que se encarregou da diagramação e foi fundamental para a realização da obra. Ida Lobato Duclós participou da edição do livro, na seleção e or-ganização dos poemas. Foi um projeto coletivo numa estrutu-ra original, de romance, com seus capítulos bem específicos: a luz da chegada, a presença dos amigos, a força dos poemas, os impactos da dor, o resgate da infância, as trilhas do amor, o nonsense do humor.

O terceiro vetor é do próprio autor, exemplar de uma reação poética ao engessamento do poema, que dominava o clima na literatura. O livro resgatava, junto a outros autores, a voz e a contundência das ruas, a sonoridade e a harmonia dos versos, o preparo de uma linguagem clara e profunda. Tudo isso deu a Outubro um perfil definitivo, destacando-o entre os livros que marcaram seu tempo e hoje continua como referência de uma obra que transcende as datas, já que tirou passaporte para a eternidade. Outubro veio para ficar.

A VOLTA DA AVENTURA

Que notícia boa: o livro Outubro reeditado!

Esta notícia tem a luz da ressurreição.

É como se voltássemos à vida sem termos morrido. Este livro não é um livro comum, tem algo de manifesto

sem ser panfletário, sem ter ideologia.

Tem a força permanente da juventude, mesmo que esteja fazendo 40 anos.

Tem a jovialidade de uma geração que acreditava nas mudanças, acreditava num homem novo dentro do velho homem, um homem que fosse além da mediocridade, que não se rendesse à desilusão, ao medo, à preguiça.

Um homem que ressignificasse as pequenas coisas, como criança que descobre a maravilha do mundo pela gentileza, pela suavidade, pela atenção, como quem reconstrói o mundo pela descoberta das palavras.

Outubro é um livro sempre novo.

Reeditá-lo é como retomar a nossa aventura de revoar os poemas de uma mala para o mundo.

Novamente, a brisa da boa-nova, os poemas a nos reanimar, a despertar a utopia do futuro.

Estamos precisando do ar puro da esperança de crer no Homem, de que ele tem solução, de que ele veio para se construir com as palavras.

Precisamos disso, poeta Nei Duclós, novamente!

Obrigado pela iniciativa, grande abraço!

Cláudio Levitan

A LONGA VIDA DE UM LIVRO

Lembro muito bem de Nei pendurando poemas em varais entre as árvores da Praça da Alfândega. Ao mesmo tempo que a atitude tinha sabor de ingênua rebeldia, levar poemas para a rua e vendê-los pelo valor que o comprador oferecesse, também representava um desafio, pois naquele tempo não sabíamos o que se podia ou não se podia fazer. A exposição de poemas na praça central de Porto Alegre, sem qualquer liberação burocrática, corria o risco de ser interpretada como um ato subversivo. Até porque, se um general medianamente inteligente lesse aqueles poemas, encontraria coisas como

Irmão, irmão

da paz e da liberdade

os aviões de caça

sobrevoam teu campo de amoras

A cerca do quintal foi derrubada

pelos meninos maus da vizinhança

Ninguém é fora do tempo

os caminhos de fuga

coalharam-se de tanques

ou como

A mentira vestiu painéis nas

vitrines entrou no rádio,

nas casas nas redações escolares

e nas revistas do armário

Nunca o desencontro ceifou tanto

nem a tristeza esteve tão forte

o beijo não era este esforço

as estações não ficavam doentes

O tempo em que nasci

é de arrepiar os cabelos nascer,

foi só o que fiz e nunca foi tão caro

Não, não eram versos ingênuos daquele jovem cabeludo. Eram versos de revolta e resistência, mas também de esperança, que ele ia escrevendo e guardando em um baú antigo.

Um dia, Nei convidou Caio Fernando Abreu, Cláudio Levitan, Ida Lobato Duclós e a mim para ajudá-lo a selecionar os poemas para o primeiro livro. Entre centenas, separamos os 83 que formaram Outubro, lançado pela Editora A Nação em coedição com o Instituto Estadual do Livro. Um livro de estreia tão vigoroso, tão marcante, que mesmo sendo uma espécie de manifesto geracional atravessou incólume e íntegro esses 40 anos. Pode ser lido hoje com igual deslumbramento. São versos escritos entre os 20 e os 28 anos; se pensasse em reescrevê-los agora, arrisco dizer que Nei não alcançaria tal maturidade poética. Porque são versos definitivos, com uma verdade insubstituível.

Para mim, Outubro tem ainda um significado especial. Enquanto eu trabalhava no planejamento gráfico do livro, fechando com as ilustrações de Levitan, minha mulher gestava nossa filha. A dedicatória, na primeira página do exemplar que guardo como uma relíquia:

“Juarez e Sônia

Este livro nasceu junto com a Lis.

Longa vida aos dois.

Nei, novembro 75”

Juarez Fonseca

APRESENTAÇÃO DA 1ª EDIÇÃO

Era 72. Um ano migratório, muitos indo para o norte: o Carnaval da Bahia. Era a luz, uma fresta, por ela passava um ar de liberdade. Muitos acreditando na era de Aquarius (o sonho). Discutíamos tudo, o real e o irreal. As contradi-ções e a síntese. A era de Peixes findava (?).

Minha meta era Salvador, o Carnaval também. Mas desviei para visitar amigos em Blumenau (SC). No meio daquela festa eles trabalhavam fazendo um bom jornal às margens do Itajaí. Um vale com bananeira, mato e malocas, com árvores e casas europeias. Uma cidade estranha: às vezes num passado sombrio e temeroso, às vezes pacata e bonita. Um pedaço.

Posei na casa de Nei e Virson. À primeira vista uma casa grande e vazia. Nada de móveis: uma ladeira, esca-da, jardins, duas camas, seis quartos e muito chão. Ao lado da cama de Nei uma mala velha e cheia de poesias. Uma surpresa.

Em meio àquele calor e à perspectiva de viagem, aquela mala me prendia pela curiosidade. Abriu-se. Ali ele guardava os sonhos que passávamos, o despertar futuro e os pesadelos que nos perseguem. A calma da lucidez, para que nada se perca, que o sangue corra sempre por dentro dos corpos. A cor dos campos perdidos desse povo peregri-no. O norte e o sul nos corações. Lemos tudo isso naquele ar de Europa cansada e de América selvagem.

Dez dias depois nos despedimos combinados: tens que abrir esta mala (este livro deve sair).

Três anos se passaram. “O sonho acabou e foi pesado o sono para quem não sonhou.” O dia, porém, sempre desperta em algum outubro na primavera.

É verão de 75. Nos reunimos agora em Ipanema, às margens do Guaíba, com Juarez Fonseca e Caio de Abreu, e voltamos a abrir a mala. Desta vez com mais cuidado para que os poemas, um a um, fossem dando forma ao livro. E está aí (um dos livros daquela mala que guardava segredos): a força luminosa da vida, as paixões de uma geração, a ilusão de um povo, o sol. E um poeta vivo.

Cláudio Levitan

Se eu estiver chegando

Cuidado comigo

Que eu trago uma força

Indestrutível:

O que se dispersa no

mundo Em mim se resume

Carta ao amigo

Embora não acredites

estou tão habitado

que pareço um mar

Não só pelos peixes que possuo

das mais variadas espécies

não só pelas aves que me sobrevoam

Mas também pelas ilhas de corais

pelos arrecifes, pelos icebergs que em

silêncio navegam seus volumes submersos

E principalmente

pela quantidade de rios

que deságuam em mim

Estás longe

e lembrei teus olhos

cheios de medo e desconfiança

Hoje está chovendo

Quando chover

sei que vais sentar um pouco

reler teus manuscritos do tempo do

colégio e tentar fazer coisa nova ou

pior, sonhar com eles

até que um vazio incômodo

te derrube por terra

Quando chover, em vez de chorar

lembra de mim

que não cedi um palmo

Outubro

Trago a nova: eu mudo

lento, e é tudo

Sinto ser assim

por estações: aos turnos

Posso voltar

ao ponto de partida

mas luto

Sei que vem outubro

Flores, fruto de seiva

romperão no mundo

(Trabalho duro:

sugar de pedras

rasgar os caules

colher ar puro)

Lento e bruto

eu mudo

Sei que vem

outubro

Tornei-me passos

Tornei-me passos

em busca da aurora

Belo como geada

acordei enrolado num cobertor

que o sol dourava

nos terrenos baldios

da minha estrada

As cidades construíram

muros à sua volta

mas com cordas

escalei pedras

e penetrei nas entranhas

de concreto e praças

Odeio tarefas

Odeio tarefas

qualquer uma serve para estragar o dia

faço de conta que não existo

e quando menos esperas

lá estou eu a sussurrar no ouvido

o perfume de um novo estufar de velas

Sou mais do que um boa-praça

casei com o novo dia

conceitos atirei pela janela

e embora eles voltem para regular minha vida

confio neste incêndio que me queima a goela

Li de tudo

Li de tudo

aprendi que nada está escrito

e aqui me encontro

sem adjetivos nem futuro

com a fronte clara

ciente da crise que me enlaça

e me arranca

das fraldas

Lição de travessia

Sempre que vejo um rio

parece que do outro lado

está a Argentina

As balsas carregadas da infância

sumiram do meu olhar

mas a ponte permaneceu

como eterna promessa

de que todas as margens

podem ser pisadas

O mundo não tem lado certo

pois há uma ponte sólida

por cima de todas as águas

Uma carta sem data

Uma carta sem data

nem cidades no alto da página

nem corredor de saudade

sem queixas, declarações, recados

sem relatórios de viagem

Uma carta-bilhete, apressada

extensa, cheia de baixos

com poucos momentos

de inspiração aos saltos

como conversa de bar

Uma carta sem dó de nada

onde se joga o futuro

e o passado se salva

poema presente, com laço

anzol e faca, paulada

Falo de coisas que sei

Com palavras que me deram

A canção que eu faço

Não herdei

Não canto o dia que virá

Não canto o dia que virá

que ele não virá

canto o dia que você pode criar

no meio da morte, no meio da morte

no meio de um morto festival

Limpar o poema

Cortar o nó do poema

com força e delicadeza

para que todos aprendam

antes que a noite aconteça

Armá-lo como um guerreiro

dos pés até os dentes

e que saibam, de longe

por quem está combatendo

Para que o povo o suspenda

nos ombros, como um eleito

e seja seu companheiro

na vitória e na falência

Deixar que fale alto

sem vizinhos que o repreendam

e corra pelas sarjetas

como automóvel sem freios

Que não esconda a violência

nem tenha voz de inocente

e seja um duro instrumento

com ataques de surpresa

Soltar o poema

e desvendar seu segredo

para que o mundo o receba

Aos que passam

Te ofereço um poema

feito com energia

e cultivado no ventre

do amor que carrego

Te ofereço um poema

na tarde nervosa dos teus passos

molhado com a distância

que percorro diariamente

e com a vontade que eu tenho

de ser teu amigo

Me ofereço em palavras, companheiro

envolto no colar de desejos e buscas

que aperta nossa garganta

e nos faz abrir a boca

com uma força capaz

de derrubar as paredes

que nos separam

As veias do canto

Creio na morte

não na sua vitória

a poesia está à prova, como o homem

o canto não acaba, se renova

no coração de quem escolhe

a própria fome

Nada muda no sol

que o meu corpo não receba

Aberto como um poço para a sede

escrevo duros poemas

na terra que treme

e sacode a caneta

Só o canto fala por si mesmo

escutem seu bater de veias

ele vingará, como as colheitas

cercadas de amor e de firmeza

Digam a todos que o poeta morreu

Digam a todos que o poeta morreu

pois aprendeu que está por nascer

e não voltará a escrever

poemas de adeus

Ele agora sonha com a vitória

como um menino escuta um herói

Confio na solidão

Que nos une

E na vontade de quebrar

tudo (Que cresce aos poucos

Como um fruto)

Há um poema em cada amigo

Há um poema em cada amigo

custa descobri-lo

precisa tempo, distância

comunhão, exílio

A magia escuta a florir

como os versos simples

O inesquecível está na mão

mas o braço é um longo caminho

entre a ponta de um dedo

e o coração

Imagem criada

Imagem criada

de esconder fantasmas

que em lugar da alma

oferece frases

de palavras fáceis

para os conformados

Estou cansado

de entregá-la rápido

quando me flagram

Mas dos camaradas

exijo preço alto

o homem é um porto

que para alcançá-lo

pede viagens

Abraço

Quero te dar um abraço modesto

do tamanho do mundo

pequeno em relação ao universo

enorme para nossos passos

Quero te dar um abraço profundo

que surpreenda as almas

apesar da idade

e que a gente morra quando se aperte

Eu, um magro mal traçado

Eu, um magro mal traçado

no meio da juventude

perde o escrúpulo

e resolve levar uma urgente mensagem de encontro

através da noite e da eterna falta de recursos

Atravesso a floresta sonhando

escondendo as mãos e o fogo do corpo

tentando descobrir o que se oculta

na aparente mansidão das coisas

Um beijo não cabe num rosto

serve para amaciar o calabouço

e prepara o sol, que se arredonda

Me ensina a desenhar a mão dos

homens e a ser como certos sonhos

Porque a linguagem, Levitan

é a única arma que eu disponho

Tenho quase nada

I

Tenho quase nada

apenas algumas palavras

de um gasto vocabulário

Mas neste tempo que vi o povo

soletrar nas árvores

os poemas que dependuramos em cartolina

possuí a certeza

que tanto esperava

Aprendi a expulsar o silêncio

do fundo das gavetas

II

Hoje fiz a manhã do teu aniversário

entrar no ar mofado

que teima em existir suspenso

nas despensas da nossa amizade

Subi lá de onde se avista a cidade

e as luzes pareciam chamas de um imenso bolo

que a faca do frio cortava com desembaraço

Assim, lá de onde se descortina a cidade

abracei teus vinte anos

que começaram a brincar de ciranda

nos olhos da noite

que tombou imensa

III

Com as mesmas palavras que beijei o povo

giro as maçanetas que estavam cobertas de pó

e faço o dia trinta de junho entrar

de braços nus

e peito descoberto

Teu nome é bem-vindo

Teu nome é bem-vindo

no coração dos meninos

Teu canto arreda o frio

como os serões antigos

Teu ruído visita

nosso ouvido tímido

Tuas lições de poesia

atravessam a rua comigo

Enquanto eu viva

quero teu grito

rasgando cortinas

e rompendo o equilíbrio

de maneira simples

Mario Quintana

Olhem o antípoda

olhem o animal da palavra

É um dinossauro na cidade de vidro

borboleta branca na floresta queimada

Respeitem seu andar

e desconfiem com temor

da sua conversa fiada

Ele é o flagelo do Senhor

e vocês não sabem

Estou vivo e te conheço, Walt Whitman

Estou vivo e te conheço, Walt Whitman

Tua língua feriu-me como um dardo

Minha pele treme com tua palavra

áspera na página

Para mim dedicaste tua vida

e para os depois de mim, com um livro

o tempo é domesticado, tu o sabes

Tenho um recado para ti, poeta amado:

a primavera continua a balançar a terra

e a florescer a porta com lilases

Embora morto, como tua saúde é forte

e agride meu espírito covarde

Gostaria de não ter encontrado

teu canto de ouro e árvores

ele prova como é falso

meu amor pelo universo

Como te odeio, poeta amado

Mariano enlouqueceu ontem à tarde

Mariano enlouqueceu ontem à tarde

De sapato na mão e olhar tenso

fez as vizinhas caírem da janela

e as crianças pararem seus brinquedos

Com o peito despencado e a perna bamba

avançou sobre a rua e sobre o mundo

A nuvem que passou, passou correndo

com medo de alcançada virar chuva

Mas Mariano foi mais longe

que a esperada e curta poesia

Não pôs fogo em nada

nem subiu ao céu

Voltou hoje

e toda a vida voltará

para pregar o susto

que lhe dói no estômago

Irmão, irmão

Irmão, irmão

da paz e da liberdade

os aviões de caça

sobrevoam teu campo de amoras

A cerca do quintal foi derrubada

pelos meninos maus da vizinhança

Ninguém é fora do tempo

os caminhos da fuga

coalharam-se de tanques

Viagem

Perdidos

pegamos as mochilas

e a vida nos fez visita

Batemos no ombro da madrugada

e ela espreguiçou-se pelo mundo

com um brilho pequeno

de quem se acaba

Nos lançou beijos cor de barro

e morreu depois de puxar o sol pelos cabelos

Chegamos nos caminhões de estrada

com apertos de mão e de palavras

À procura de um voo suado e sem retorno

Chegamos sempre ao anoitecer

quando as cidades se armam

com feras de aço e chapas brancas

com chaves que fecham portas de ferro

O futuro nos saudou

mas o passado

sujou nossos abraços

Voltamos sepultados

Estávamos a um passo

da liberdade

Que um de nós sobreviva

Que um de nós sobreviva

e emudeça

Para esse alguém e suas mãos

estamos preparando nossa insônia

Que por fora ele seja de aço

e por dentro de estrelas

Que ninguém desconfie do seu destino

De maneira alguma

sorria

(para isso, se for preciso

mastigue infinitamente

meteoros e planetas)

Pois esse que eu chamo companheiro

deixará que os anjos revistem seus bolsos

e aprendam o que se passou conosco

Dói entrar na vida

De sonho gasto e pé indeciso

Sem o consolo

Do primeiro amor

E do primeiro livro

Dói quebrar a espinha

No vazio da vida

E arrastar este soldado

Partido pela guerra

Pelas portas dos hospitais lotados

Nunca o amor foi tão breve

Nunca o amor foi tão breve

nem a esperança tão rala

o corpo tão humilhado

e tão distante a alma

A mentira vestiu painéis nas vitrines

entrou no rádio, nas casas

nas redações escolares

e nas revistas do armário

Nunca o desencontro ceifou tanto

nem a tristeza esteve tão forte

o beijo não era este esforço

as estações não ficavam doentes

O tempo em que nasci

é de arrepiar os cabelos

Nascer, foi só o que fiz

e nunca foi tão caro

E os meus mortos

E os meus mortos

quem chora

os milhares que caem

enquanto passo?

O exílio, quem paga

e a tortura, seu fruto

quem devora?

Somos herdeiros

da vida amarga e da morte

as prisões cobrem

o canto dos escravos

Com a mão no horizonte

os bravos aguardam

Breve

sairemos da toca

O vidro onde colamos

O vidro onde colamos

a face cheia de medo

cansou do bafo

que a boca boceja

Nas brancas manhãs de sono

a morte apascenta

rebanhos soltos sem dono

daquilo que não fizemos

Surdos aos baques

dos corpos no sótão

vemos amigos sumindo

para países sem nome

Mas o céu aberto

assombra a sala onde estamos

e a nossa gorda paciência

se olha no espelho

Muitos são diferentes

e estão procurando

na noite escura apontam

tochas contra o sereno

Estamos cansados

Estamos cansados

dos papos nos bares

dos encontros sem graça

das confissões em voz baixa

dos cumprimentos adequados

dos sorrisos forçados

da nossa cidade

das mesmas praças

Em grupo olhamos para todos os lados

para não nos enfrentar de cara

Esperamos com a boca amarga

a doce explosão dos ares

a vinda esperada do rei

o assassinato

o definitivo fim da farsa

Sou culpado pois não finco tua carne

com agulhas de fino aço

nem te arranco um filho

nem tento suicídio

nem faço um carnaval de fogo

O silêncio

cheio de tédio e segredo

sopra diariamente

e nos seca a garganta

Somos

O cinismo é o nosso destino

a desilusão nosso início

a paz nossa inimiga

Investe quem sobrevive

sorri quem acredita

na vitória tardia

(a única disponível)

Nascemos para ser assassinados

somos uma espécie de fim da tarde

Carta ao companheiro exilado

Aqui, o sol obstinado

ainda banha a folhagem

a chuva nos visita

e deixa o arco-íris quando parte

As cores da saudad

abriram a palma

de nossa mão pálida

e a vontade de buscar-te

soltou-se como um raio

Descobrimos que era muito tarde

Agora, que a madrugada se acaba

e o sol nos dá na cara

não sabemos o que fazer

com esta ressaca

Batem nas portas

e revistam roupas e pacotes

Estamos na praia do naufrágio

Do mar vieram boiando coisas mortas

entre elas

nossos sonhos e emboscadas

Inveja do que eu fiz

Inveja do que eu fiz

quando o coração

não era tão escuro

e o espaço caminhado

tão cheio de incerteza

Na cabeça não havia a raiva

que me arruína

e a mocidade não era

tanta desventura

A voz era trêmula

a mão sem cicatrizes

e os olhos sabiam

dos heróis que foram enforcados

Os amigos não partiam

e ninguém abandonava as casas

de maneira tão fria

Inveja dos versos que saltavam

sem esforço

do tempo em que eu fui novo e prematuro

nascido antes do inverno e suas chuvas

Uma ruga no rosto

Uma ruga no rosto

que não se destransa

nem com oração

ou com sangue

nem que o tempo

comece de novo

ou mesmo com a anunciação

de um anjo

O tempo agarrou meu corpo

Tenho 25 anos

Estamos uma geração mais perto

do fim do mundo

Passam por mim as pessoas

Passam por mim as pessoas

como os carros pelo subúrbio:

em direção às grandes cidades

Fico eu com ruas de pés descalços

fico eu, de cerca caída e poças d’água

Como um bloco insistente

que teima em sair na chuva

fico ensaiando meus tambores

até a eternidade

Em mim mora apenas um casal de velhos

que sai para ver o corso

não sem antes amamentar

os ávidos cardumes guardados

no fundo do armário

Insônia

Antes de dormir eu sonhava

a insônia era um conto de fadas

Sou agora uma tropa

de amores cabisbaixos

meu coração é seco e fraco

aprendeu a se fechar

como um palácio

A cidade fantasma

plantou-me nos lábios

clichês literários

Expulso do país encantado

com palavras sitiadas

meu brilho se apaga

Perdi a coragem

medíocre e sério

obedeço a um rei nu e sem mistério

Anjos mexem nos armários

procuram pálidos

o que perdi na aventura trágica

A primavera pode ser amarga

A primavera pode ser amarga

e ter veneno de cobra

pode esconder uma bomba

no bolso do sol

desenhar o medo no perfil das aves

armar a conspiração de cada aurora

pode estender os lençóis da morte

e estragar a sua própria festa

como um remorso que morde a cauda

pode ser de trevas, como a tempestade

e passar direto para novo inverno

não vir nunca, mesmo se chegasse

pode morrer abandonada

ficar fora de época

fugir da terra

ou pior, pode ficar para sempre

para esquecerem como era

quando voltava

Um poema por ano

Um poema por ano

casa da olidão

vento de sono

Árvores da infância furando o coração

na saliva, sangue

O tempo sendo jogado fora do balão

lastro de fome

Cada vez mais longe

a paisagem do amor

e seus rebanhos:

promessas que não se cumprem

pássaros que não voam

Todos os dias eu digo

Todos os dias eu digo:

escreverei um poema

todos os dias eu falho

escrevo acontecimentos

O poema é a notícia

que não veio

que ficou no meio

censurada pelo tempo

(pela caneta

de um funcionário alheio)

Pois o tempo é exigente

e exerce o medo

como um cão no jardim

de olho azedo

Todos os dias eu pulo

no quintal seco

e sou mordido no ventre

(lugar onde o vento

não chega)

De mim nascerá um filho

talvez eu mesmo

que não morrerá tão cedo

Até lá

mil gerações

tombarão antes do tempo

(a eternidade não tem

a pressa que eu tenho)

O desespero é uma flor

O desespero é uma flor

que come carne

e arde no meu peito de pastor

Levei uma surra de navalhas

preso num eterno elevador

Num sanatório de sonho

tenho a mão sangrada

Quero o silêncio

de uma estrada nova e calada

Quero a luz do sol e o fim do nojo

quero maio no ano todo

e a dor como um papel em branco

Digo para mim

Digo para mim: fica tranquilo

as coisas não são tão terríveis

és um anjo de asas brancas

o sol dessa manhã cinza

Digo para mim: não tema

há muito que te prenderam

estás acostumado ao calabouço

ver o mundo será tão pouco

comparado à solidão que aceitas

Sossega, tudo vem, uma larva no pescoço

um acidente, o amor de quando em pouco

Por isso bebe a água, come a carne

a falta de um almoço não te mata

deixa o tempo engatilhar sua arma

Nasceste para durar pouco

ou não durar nada

mas durar é secundário

Antes de partir

deixarás pegadas na areia

para a memória do vento

Salvação

Estar a salvo

não é se salvar

Como um navegador

que vai até onde dá

você tem que ser livre

para o que pintar

Nenhuma pessoa é lugar de repouso

juntos chegaremos lá

Os pássaros

Amanhã virão os pássaros

das gaiolas abertas

com presentes secretos

Para espantar a nossa eterna tristeza

virão os pássaros

explodindo o veio escondido da terra

Apesar de tudo

Apesar de tudo

sou teimoso

e vivo

sou teimoso e visto

a pele dos soldados mortos

Neste carrossel de espanto

que carrego dentro dos olhos

toco melodias

que me ressuscitam

Levanto com esforço

as âncoras

e parto nas naus sem volta

do meu canto

E sempre tenho que mudar as velas

arrebentadas de vento

com remendos colhidos

dos violentos panos do tempo

O tempo é novo

e eu tenho a mania insone

de rebentar em pranto

Mas sou teimoso e insisto

sou teimoso e visto

a pele dos soldados mortos

Na velhice

Vou chegar à velhice

com o olhar seguro

e o corpo pleno de mundo

Marcado pela espada dos dias

morando sob paredes

de areia e neve

Vou ficar velho

como figueira

alimentada de terra

calmo e duro

a percorrer caminhos

repletos de emboscada

talhado no cinzel da vida

assimilada bruta

Os novos dirão:

de onde vieste?

Levantarei devagar os olhos

e arrancarei respeito

com palavras fortes

Não me importarei com meu corpo

e serei, na velhice

belo como casa de barro

que cruza o inverno

com sua aspereza eterna

Severo como pastor armado

em busca das ovelhas roubadas

O tempo dirá:

aqui pesam sessenta anos

e calará

pois terei seu corpo palpitante

nas minhas palmas enormes

como uma pomba

pronta sempre

a escapar para longe

Assim, na velhice

viverei o susto do tempo

preparando para colher sua fuga

a qualquer hora

Agora eu estou partindo

tímido e novo

em busca do arrulho áspero

que palpita nos olhos do mato

que me circunda

Maria, acende meu domingo

Com pombos de alegria

E a gritaria da tua vinda

Manhã

Depois de limpar os pés

no portal da aurora

a noite se recolhe

É quando a manhã nasce para ver-me forte

Acordo a casa, abro a porta

e a brisa vem bater na carne clara

da mulher que eu gosto

deitada em paz e glória

Tenho o que sonhei

e custou-me caro

esta firmeza de me tornar belo

A espera dobrou levemente as costas

mas um forte azul

coloriu-me os olhos

A tristeza se foi

como um parente chato

que abandona o quarto dos hóspedes

E é no amanhecer

que tudo isto enxergo:

o lençol manchado de amor

e o barulho dos meus versos

nas folhas do caderno

Minha alegria é tua pele lisa

Minha alegria é tua pele lisa

deslizar nela arranca gritos

de um prazer que estava ao desabrigo

Tropecei em muita carne morta e triste

antes de pôr a mão no teu seio

e minha doce água envolver-te

Um poema, por mais belo, não chega

onde aportamos, nus em pelo

com fogo nos olhos e línguas livres

a sentir o gosto salgado do amor

Por isso calo num gemido

e te derrubo com meus braços finos

Ida habita uma estrela

Ida habita uma estrela

vaga, bela

pequena: cabe num desenho

Ela passeia por onde não se vê

e de lá nos espera

como toda estrela

de pontas abertas

Uma delas

furou minha cabeça

e atingiu o coração

A noite dos milagres

Como o portão que leva ao espanto

do pomar, além do muro

a voz de Nazaré falou

coalhada de milagres

da vida atrás do rosto visto e não tocado

A noite estava fria em sua espuma

de cerração branca

Nos postes acesos, diamantes

tremiam como nossos queixos

Sentados num portal gelado

as mãos foram tomando a cor

sem ruído

dos amantes

Não foi preciso muito

apenas a presença de um

em frente ao outro

e algumas frases de reconhecimento

para já pisarmos terrenos revolvidos

por nós

à espera de sementes

Quero um sorriso

Quero um sorriso

que dure uma quadra

e dobre a esquina

a iluminar-me

uma lágrima

sem consolo

que traga um soluço

de dez minutos

um corpo que aperte

com fogo de inferno

uma dor que desperte

um ruído que abra

qualquer coisa

forte

que rasgue

I

O canto é uma fome, como a infância

II

O dia é a sabedoria do sol

E cada amanhecer tem uma voz

No escuro existem coisas

Que não dormem

III

Cresci como nunca

Em carne, ossos e loucura

E continuarei a crescer, sem dono

E milagrosamente, como as plantas

Danço na colcha com meus filhos

Danço na colcha com meus filhos

amassando a cama de gritos

o ritmo e os coices da alegri

brincam na noite infinita

Anoitece quando cansam

os corpos quentes respiram

sonhos para toda a vida

Os amigos atiram

diamantes nos vidros

da manhã

Os pátios azuis

inauguram o dia

Serei lembrado ao redor da mesa

Serei lembrado ao redor da mesa

como um cão perdido, um irmão morto

Poucos vão carregar a lembrança

estilhaço de lança

bala amarga no peito

lágrima que vai gastar como sal

no vento que a vida prepara

Serei lembrado por um passo

que dei num dia de maio

por um poema sem voz

ditado ao mar

Não serei lembrado

Ao redor da mesa, os familiares

de cabeça baixa engolirão a saudade

como um prato qualquer, uma carne

Pedra no coração

Lúcifer vocifera

atira o medo,

pedra no coração

Lúcifer está na igreja

no braço, nos dedos

dos adultos em fúria

Lúcifer, deus vermelho

relho de aço nos nervos

diabo de coração seco

Lúcifer, velho feio

abriu a porta do inferno

e soltou os morcegos

luminosos de ódio

O caçula acende a luz

a fera fica atrás do espelho

Viagem ao céu

Isabel bateu as asas

como as folhas de maio

e subiu a escada

com os olhos

Se fosse por Isabel

o elevador não estragava

e estaria partindo

a toda hora

Puseram chave

na porta do arco-íris

mas a conversa de Isabel

é mágica

e abre o universo

com mãos de fada

Ela bateu as asas

do seu trem amado

levando-nos junto

para o milagre

Se fosse por Isabel

o mundo não estragava

É proibido brincar na terra

É proibido brincar na terra

fazer com as mãos montanhas e rios

atirá-la para cima e vê-la cair

cobrir-se com ela

Devemos entrar, cumprir

pôr os sapatos, limpar o piso

usar o lenço, obedecer o ensino

É proibido cair, correr

suar, fincar espinhos

Tudo se fabrica

o relógio regula o sol

e o mar tem um motor

que se desliga

Não é preciso respirar

morrer é estar vivo

Mar dos nove anos

O mar na minha infância

como um trem no sonho de um louco

um disco voador na porta dos fundos

como o fim do mundo

com ondas voltando de viagem

O mar como um desastre

como um avião que cai no mar

O mar como nunca

verde-claro com rendas de espuma

a dois passos de mim

como um trunfo, um presente

a ser guardado para sempre

um bloco de anotações

um lenço dobrado

Como pássaro de sal com plumas de água

o mar levantou voo na memória

como as pandorgas

que se enforcam nos fios

Aquele mar se afogou no tempo

escapou das mãos como um peixe pequeno

Um menino está cantando

Um menino está cantando

para a vergonha de todos

Pelo tesouro

que um dia desprezamos

morrerá com um tiro na boca

É novo como o dia

diferente de nós

cujas palavras

têm gosto de escombro

Sem dono nem saudade

destruirá sempre sua imagem

cansará as pessoas com mudanças

Conviverá com poucos escolhidos

e seus filhos nascerão marcados

Com voz de água limpa

doce como o silêncio

fala-nos da vida

Como dói o que ele canta

e como nos humilha o seu espanto

Ah, essa mania de escrever

Para a eternidade

A eternidade morreu de velha

Se eu conseguir,

Pelo menos,

Fazer vocês rirem

Dispensarei o resto

Fulano é do povo em geral

Fulano é do povo em geral

pessoa estranha ao serviço

fala com Fulano de Tal

só com papel de ofício

Ri sem compromisso

e quando chora é terrível

Fulano é muito simples

conversa tocando no amigo

não por interesse

mas por doce vício

Não quer comprar ninguém

e se lhe obrigam

perde a alegria

Mas sabe ficar novo

Fulano é muito vivo

enquanto tudo agoniza

recupera o viço

No restaurante

A família sentou-se à mesa

o olhar da esposa é de espanto e vidro

e o adolescente engole

o guaraná da espera

Atrás das lentes verde-escuras

o pai administra com a testa em ruga

presente através do seu pigarro

Os talheres em posição segura

aguardam o bife

No meio do silêncio

a caçula geme

uma canção de fome matinal

No meio da família

o caçula canta

sem se importar com rugas

nem com frases prontas

Quando a tarde morre

De tarde, quando a tarde morre

o silêncio constrói sua varanda

e eu me sento nela

instalado na cadeira de palha

velha e confortável

que costuma embalar

meus ouvidos atentos

Depois de qualquer coisa

me sento para ouvir e ver

a tarde, quando a tarde morre

Escuto o canto dos passarinhos

que sobreviveram

e vejo quem vem do trabalho

para os braços da janta

O noticioso espalha os sons

como o vento sacode as folhas

O tempo

I

O tempo é uma comida

que alguém está preparando

todos consultam as panelas

mas ninguém sabe se vai ficar pronta

II

No quarto do tempo

dormem duas senhoras

Noite é tranquila

tem um sono profundo

Madrugada é nervosa

Volta e meia

acende a luz no horizonte

Que cheiro me traz o vento?

Que cheiro me traz o vento

e quando para, que silêncio?

Ele forrou meus pés de folhas secas

e é dono de assustar-me nas tormentas

Sabe ser distante nos coqueiros

e de manhã bater-me em cheio

Mas o vento é simples, seu segredo

é pura invenção do meu poema

Sem caniço ou linha

Sem caniço ou linha

pesquei peixes do mar

na bacia vazia

cuja água refletia

espinhas da testa

Perguntei ao reflexo: enlouqueci?

ao que me respondeu:

no mundo não há

A mosca no café

A mosca na louça

na touca, na roupa

nas coxas

na concha do ouvido

no vestido

De volta, assalta

assusta

a mosca revolta

A mosca não pode ser assimilada

à refeição da moça

composta de silêncio

Não pode fazer parte como o pão

o açucareiro

ou mesmo o barulho rotineiro

do café na boca

Assim, a mosca é derrotada

e assassinada em pleno voo

Em queda feia

mergulha na taça cheia

O universo partiu-se na cabeça

Ceguei-me em sangue de estrelas

E molhei o travesseiro

Onde guardava segredos

A vida é um passo além do extremo

Ao Brasil tenho um recado:

Estou vivo, entornando o caldo

Na mesa comum

Com as mãos em brasa

Dentro da noite

Escuto a charanga da ressurreição,

Do parto

Depoimentos

“Acabo de reler Outubro, pela enésima vez. Vendo agora Ricardo Silvestrin considerá-lo o clássico dos clássicos e outras manifestações de acolhimento substantivo, me dou conta de como uma obra de estreia pode ser definitiva. Acho maravilhoso o próprio autor, maduro e com larga experiência crítica, considerá-la uma ’joia preciosa’ de sua poesia — quando a maioria dos escritores renega seus primeiros passos. A vigorosa revelação juvenil de Outubro que, passados 40 anos, se mantém intacta pela força das ideias e palavras, é mesmo uma circunstância literária rara. Relançado, 40 anos depois, Outubro poderá causar nas novas gerações um impacto renovador. Porque é, ao mesmo tempo, adolescente e maduro.” (Em carta enviada por e-mail ao autor)

Juarez Fonseca

“O conteúdo nos conquistou de cara. O Poeta estava dizendo tudo o que gostaríamos de dizer, e não podíamos, não sabíamos como dizer; o Poeta estava desa-travancando a vida, sem se preocupar com as coisas pequenas; o Poeta havia colocado no papel a realidade simples da vida, as aspirações de todos nós, sem complicações com a metafísica ou com o materialis-mo dialético. Sem Deus e sem Diabo. Apenas a vida como ela é.”

(Revista ZH, 14/3/1976) Danilo Ucha

“O que sempre me interessa sobremaneira em uma obra de arte é a sinceridade que ela transmite, na relação do seu criador com a criatura criada, a própria obra. No caso de Outubro, de Nei Duclós, é justamente isto que salta aos olhos, desde os primeiros versos. Surpreende, por vezes, a amplitude filosófica, a imensa percepção de mundo que o poeta revela, traduzida, porém, numa maneira comedida, simples, exata, extremamente poética com que apresenta seu poema. (...) Senhores, eis o poeta. É como se costuma dizer: se neste país se lesse literatura, a poesia de Nei Duclós já estaria sendo citada neste momento em muita sala de aula por aí.” (Caderno de Sábado, Correio do Povo, 3/7/1976)

Antonio Hohlfeldt

“A literatura gaúcha já esperou demais pela reedição deste livro. Outubro foi adicionado à minha biblioteca antes de eu nascer. Gerson Pasa garantiu-lhe lugar de honra. Li antes de entender, pois sabia que havia ali algo de urgente. Revisito-o, de quando em quando, para lembrar que é poesia e o que ela faz nas nossas entranhas. É preciso um Outubro em cada casa de família!”

Poliana Pasa

“Poliana Pasa, tenho certeza que este livro ajudou muito na construção da tua personalidade. Na minha foi o norte verdadeiro. Obrigado, Nei Duclós!”

Gerson Pasa

“Livro antológico, até hoje o leio e vislumbro uma época e uma geração. Diz por nós.”

Dilan Camargo

“Obra-prima!”

Egisto Del Santo Junior

“Outubro marcou uma fase de descobertas na minha vida. Volto sempre a ele, ainda hoje.”

Clóvis Malta

“Um livro que marcou minha vida. Poesia definitiva.”

Luiz Eduardo Fontoura Teixeira

“Este livro é uma preciosidade. Fonte eternizada agora em edição comemorativa. Imperdível!”

Clio Francisca Tricarico

“Em muitos momentos, desde 10/3/1976, minha pílula mágica foram os versos:

‘Lento e bruto/Eu mudo/ Sei que vem/Outubro’.”

Maria da Graça Medeiros

“Este é um dos livros mais importantes de minha vida. Uma emoção a republicação. Obrigada! A poesia cresce em momentos que faltam palavras ou elas são proibidas. Este livro foi barco na travessia dos anos 70. Sei muitos dos poemas de cor. Outubro não veio. Mas lentos e brutos, mudamos. Não mudamos o mundo, mas construímos boas vidas e nossos filhos são boas pessoas. Viva Nei Duclós.”

Maia Sprandel

“‘Lento e bruto eu mudo/sei que vem outubro.’ A poesia de meu amigo Nei Duclós é uma espécie de farol em mi-nha vida. Como nasci nos idos de setembro, e acabo de completar 67, Outubro é sempre uma miragem para mim.”

Luiz Carlos Merten, no seu seu blog no Estadão em 2012

NO FRONT DA LITERATURA

Ney Gastal — Três poetas da nova geração e do teu agrado?

Mario Quintana — Daqui dos pagos? Ayala, Duclós, Nejar, Trevisan, em ordem alfabética.

O primeiro poema que li, de Nei, assim começava: “Olhem o animal da palavra”. Era eu. No tempo em que ele o publicou não pude agradecer-lhe. Pois foi quando se dera na Europa e nas Américas aquele histórico e súbito movimento de maturidade e independência dos jovens — os quais se apresentavam de longas barbas, não para imitarem seus venerandos avós, mas sim, creio eu, numa espécie de reencarnação do homem das ca-vernas —, visto que era preciso recomeçar tudo. Ora, como eu ia dizendo, não pude agradecer pessoalmente ao poeta, pois jamais conseguia diferençar um barbudi-nho de outro. Sei que agora ele está barbilampinho. Mas noutra cidade, onde diz coisas assim: “Não posso deixar de trair o meu sossego”.

Mario Quintana, no prefácio de No Meio da Rua

Bastaria essa esplêndida concepção artística para situar Nei Duclós está entre os mais consistentes poetas brasileiros, dos anos 70 aos nossos dias. (...)Podemos dizer que o vigor dos novos poemas não assegura apenas ao seu autor o lugar que lhe é de direito, no panorama de nossa atual poesia, mas sobretudo dita a singularidade de seu compromisso com as exigências maiores e incorruptíveis do discurso poético.

Mario Chamie, na apresentação de No Mar, Veremos

A frase é sempre boa, as descrições precisas.

Raduan Nassar, sobre Universo Baldio

O livro é uma delícia pela abundância de temas do ci-nema e de modos de vê-lo. As caixinhas de texto-jade, claras e brilhantes, todas do mesmo e preciso tamanho, todas igualmente lapidadas com paixão cuidadosa, em que vêm embalados os ensaios críticos, e a fidelidade rigorosa, sempre observada, com que você se atém ao teu coração ao construir essas caixinhas, que não quer ver transformadas em bibelôs, mas nas respostas únicas que só podem dar o coração de cada um ao verter de um filme sobre ele.

Wagner Carelli, sobre Todo Filme é Sobre Cinema

Depois da leitura, um rastro de desolação fica no leitor. A crueza dos conflitos e a desumanidade de quem os pratica deixam marcas na história coletiva, mas atingem também o indivíduo que lê. Nei Duclós, como todo bom escritor, mais sugere que revela, dei-xa pistas para o leitor seguir.

Cassioney Petry, sobre Tudo o Que Pisa Deixa Rastro

Nei Duclós é um homem apaixonado pela vida em todas as suas nuanças, em particular pela palavra, seja qual for a forma em que ela se apresente, na prosa, na poesia, no texto de opinião. Mas quando a ferramenta é a palavra, não basta a paixão. É preciso saber usá-la. E nisso o Nei é um mestre. (...) É esse o Nei Duclós que o leitor vai encontrar em Partimos de Manhã: um poeta que jamais cometerá um ato de traição à palavra — e que ainda se emociona ao ser apresentado ao seu próprio livro. Isso, convenha-mos, é para poucos.

Taylor Diniz, sobre Partimos de Manhã

Refúgio: do latim refugium, refúgio, asilo, proteção, guarida. De acordo com a etimologia, quem busca refú-gio está fugindo, pois o vocábulo radica-se em fugire, fugir. E este é o caso dos milhões de refugiados que hoje abandonam seus países pelos mais diversos motivos e buscam abrigo em outros, sendo as guerras os grandes motivos de maciços deslocamentos em todo o mundo, mas principalmente na Europa, na Ásia e na África. O es-critor gaúcho Nei Duclós dá, entretanto, à palavra refú-gio um sentido mais ameno em seu livro. Ao identificar, em Florianópolis, o lugar adequado para viver em paz, diz: “Que o nosso refúgio não sejam as paredes altas, mas a confiança nos outros”.

Deonísio da Silva, sobre O Refúgio do Príncipe — Histórias Sopradas Pelo Vento

Sobre o autor

Nei Carvalho Duclós (Uruguaiana, 29 de outubro de 1948) é um jornalista, poeta e escritor brasileiro. Tem 17 livros publicados, de cronicas, contos, poesias, romance e ensaios. Além de inúmeros textos publicados na imprensa brasileira, sites e blogs e redes sociais. Citações em vários trabalhos acadêmicos, de graduação, mestrado e doutorado. Poemas e contos traduzidos para o italiano pela revista virtual Sagarana, editada em Lucca, e poemas traduzidos para o inglês para a revista Rattapallax, editada em Nova York.

Aos 17 anos se mudou para Porto Alegre e se matriculou no curso de engenharia na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, o qual abandonaria logo depois em favor da faculdade de Jornalismo. Envolveu-se no movimento estudantil brasileiro após o golpe civil-militar de 1964. Trabalhou nos jornais Folha da Tarde e Folha da Manhã, da Caldas Junior, e publicou seu primeiro livro, Outubro, em 1975, pelo Instituto Estadual do Livro - RS e a editora A Nação.

Mudou-se para São Paulo, onde desenvolveu longa carreira como jornalista, tendo trabalhado no jornal Folha de S. Paulo, revistas Brasil 21, Senhor (anos 1980), IstoÉ, e nos jornais A Tribuna, de Vitória, ES, O Estado, de Florianópolis e Jornal de Santa Catarina, de Blumenau. Publicou textos também em O Estado de S. Paulo, Veja, Escrita, Arte Hoje, Diário Catarinense, Shopping News, Zero Hora, Jornal Opção, entre outros veículos.

Depois de Outubro em 1975 pelo IEL/ A Nação, vieram No Meio da Rua, em 1979, pela LP&M Editores (com prefácio de Mario Quintana), em 2001 No Mar, Veremos pela editora Globo (com prefácio de Mario Chamie) e em 2012 Partimos de Manhã (Iel/Corag), todos de poesia. Em 2004 publicou seu primeiro romance, Universo Baldio, pela W11 Editores. Em 2006 lançou O Refúgio do Príncipe - Histórias Sopradas Pelo Vento, pela Editora Empreendedor, de SC. E em 2012 o livro Laguna, Obra e Paisagem, pela Editora Expressão. Em 2014 publicou pela Editora Unisinos o livro Todo Filme é Sobre Cinema, ensaios sobre a Sétima Arte.

Tem dois livros de literatura infanto-juvenil publicados pela Editora Record, escritos em parceria com o autor Tabajara Ruas:Meu Vizinho Tem Um Rottweiler (E Jura que ele é Manso e A Trilha da Lua Cheia.

É bacharel em História formado pela Universidade de São Paulo em 1998.

Atualmente reside em Florianópolis, no estado de Santa Catarina, onde trabalha como escritor contratado de projetos especiais, além de continuar lançando seus livros de literatura.

© Nei Duclós

Capa e ilustrações  |  Claudio Levitan

Juliana Duclós | Diagramação

Vilma Silveira | Tratamento de Imagens

Lu Coelho | Revisão

Direção de Arte

desouza.acacio@gmail.com

editora Bestiário

Marques do Pombal, 788/204

9540-000 Porto Alegre, RS

www.bestiario.combr

D838o Duclós, Nei

Outubro : poemas / Nei Duclós; capa e ilustrações de Cláudio

Levitan. – 1. ed. – Porto Alegre: Bestiário, 2016.

1ª edição comemorativa dos 40 anos de lançamento

1976-2016

1. Poesia brasileira. 2. Poemas. I. Levitan, Cláudio. II. Título.

CDU: 869.0(81)-1

Catalogação: Onélia Silva Guimarães CRB-14/071

Table of Contents

Início

Agradecimentos

Outubro veio para ficar

A volta da aventura - Cláudio Levitan

A longa vida de um livro - Juarez Fonseca

Apresentação da 1ª edição Cláudio Levitan

- Se eu estiver chegando

Carta ao amigo

Outubro

Tornei-me passos

Odeio tarefas

Li de tudo

Lição de travessia

Uma carta sem data

Falo de coisas que sei

Não canto o dia que virá

Limpar o poema

Aos que passam

As veias do canto

Digam a todos que o poeta morreu

Confio na solidão que nos une

Há um poema em cada amigo

Imagem criada

Abraço

Eu, um magro mal traçado

Tenho quase nada

Teu nome é bem-vindo

Mario Quintana

Estou vivo e te conheço, Walt Whitman

Mariano enlouqueceu ontem à tarde

Irmão, irmão

Viagem

Que um de nós sobreviva

Dói entrar na vida

Nunca o amor foi tão breve

E os meus mortos

O vidro onde colamo

Estamos cansados

Somos

Carta ao companheiro exilado

Inveja do que fiz

Uma ruga no rosto

Passam por mim as pessoas

Insônia

A primavera pode ser amarga

Um poema por ano

Todos os dias eu digo

O desespero é uma flor

Digo para mim

Salvação

Os pássaros

Apesar de tudo

Na velhice

Maria, acende meu domingo

Manhã

Minha alegria é tua pele lisa

Ida habita uma estrela

A noite dos milagres

Quero um sorriso

O canto é uma fome, como a infância

Danço na colcha com meus filhos

Serei lembrado ao redor da mesa

Pedra no coração

Viagem ao céu

É proibido brincar na terra

Mar dos nove anos

Um menino está cantando

Ah, essa mania de escrever para a eternidade

Fulano é do povo em geral

No restaurante

Quando a tarde morre

O tempo

Que cheiro me traz o vento?

Sem caniço ou linha

A mosca no café

O universo partiu-se na cabeça

Ao brasil tenho um recado

Depoimentos

No front da literatura

Sobre o autor

Créditos